Бутылки Jim Dingilian

Многие из нас видели разный декор и наполнение бутылок: ручная роспись, декупаж, декорирование различными материалами, корабли внутри бутылки, террариумы. Всё это сложный процесс, требующий от художника прекрасного воображения и умения.

Джим Dingilian является одним из тех редких художников, для которых нет предела в творчестве. Он использует свечной дым для рисования картин с идеальным изображением на внутренней стороне обычной бутылки. Его изображения напоминают окраину пригорода, которые в вечерних сумерках кажутся таинственными и даже немного угрожающими. Для своих оригинальных работ художник собирает бутылки и радуется удачным формам без тиснёных надписей и изображений.

Остаётся загадкой, как художнику удаётся создавать такие детальные изображения внутри бутылки, используя дым от свечи, пропуская его через тонкое горлышко бутылки. Можно только предположить, что художник работает очень тонким деликатным инструментом для прорисовки деталей на задымленной поверхности. Но это лишь мои предположения. (mckenziefineart.com)

еще несколько

@темы: красивое

---

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

---

Кап – кап – кап – кап-кап-кап-кап…
С потолка второй день – нет, не капает, – льёт! Наш офис превратился в маленький кусочек Венеции. Повсюду вода. Жаль, нет гондолы. Или хотя бы резиновых сапог. Две пластмассовых мусорных корзины явно не в состоянии вобрать в себя весь поток низвергающейся с небес влаги. Коллега, сидящий за столом напротив меня, выходя из кабинета даже на несколько минут, переносит ноутбук на стол переговоров – единственное пока сухое место.
Здравствуй, весна!
Впрочем, смена времен года проявляется не только в этом.
У Амбридж, похоже, сезонное обострение – она решила научить работать бухгалтерию нашего крупнейшего клиента (градообразующего завода). Я бы с интересом понаблюдала за битвой титанов, если бы не была вовлечена в сие действо непосредственно.
…кап-кап-кап…
Некоторое время почитываю сайт мистических историй, и вот вчера решила выложить там собственный рассказ о мистических событиях, имевших место в моей жизни. История получила неожиданно высокий рейтинг и множество положительных отзывов. Вот почему-почему-почему всякую фигню я написать могу, а на встрече Даламара и Ryu стопарюсь?!
…кап-кап-кап-кап-кап…
Надо как-то еще пережить завтрашний день…

@темы: житейское

---

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

---

Мальчик

Мальчик

Мальчик приходит домой, расшнуровывает ботинки,
Старенькое пальтишко вешает на крючок,
Бережно вынимает из рюкзака свой альбом с картинками,
Радостно убеждаясь - ни капельки не промок!

Ставит на плитку чайник со ржавым носиком,
Из холодильника сыр достает, колбасу, батон,
Шепчет себе: Вот я и взрослый...Ну ладно - взросленький...
Кошка выходит из комнаты, трется о стул хвостом.

Мальчик сидит у окна и глядит: вечереет, синь,
Тихий снег, дворник курит, ребята бегут куда-то...
Что-то тянет внутри: вечереет, а он у окна один,
И часы угорожающе движутся стрелками циферблата.

Мальчик щелкает светом, берет карандаш и листок альбомный
И рисует: вот рыцарь, вот солнце, а вот и принцесса в башне,
Когда просто сидишь и рисуешь - не холодно и не больно,
Даже если ты дома один, все равно - не страшно.

Мальчик слышит, как торопливо вращается ключ в замке,
В животе сотни радостных бабочек теплятся, рвут дыхание,
"Вот и мама пришла!", запах улицы, мягкий мех на его щеке,
Вот и кончились все волнения, все терзания.

- Ты поел? Как уроки? Что делал? Скучал? Замерз?
Мальчик радостно сыплет ответами, чайник опять горячий.
Каждый вечер понятен, вполне ожидаем, любим и прост,
И, казалось, что будет всегда так, и никогда иначе...

_______________________________________________________

Мальчик приходит домой, расшнуровывает ботинки
Чуть задевает светильник нестриженой головой,
Вспархивают над абажуром оранжевым крошечные пылинки,
Мальчик принес с собой сыр, колбасу, Playboy.

Фоном на кухне включает телек, ставит на плитку чайник,
Тишь непривычную прочь изгоняя, как едкий дым.
Тишь до сих пор ему кажется страшной, чужой, случайной,
Не привыкает к ней, хоть и живет много лет один.

Можно бы было жениться, когда был в цене и спросе,
Но не срослось, не слюбилось, судьба не скрестила и не свела...
Входишь домой, тишина, пустота, и никто не спросит,
Где ты так долго, и с кем, и зачем, и вообще - как твои дела.

Так и сидит, дым пуская по кухне, на кромке ночи...
И, говорит вдруг скороговоркой, обнявши себя за плечи:
- Я поел, на работе завал, я замерз и скучаю очень... -
Говорит, говорит, говорит...И становится как-то легче.

Бия Каулле
blogs.mail.ru/mail/nepravdochka/66ABC8D7DEE1DDF...

@темы: стихи

---

Время лечит…
Трусливая, лицемерная ложь.
Если вы лишились ног, то со временем научитесь передвигаться на костылях или в инвалидной коляске. Но вряд ли излечитесь от воспоминаний о том, как стремительно сбегали со ступеней навстречу новому дню.
Если вы лишились глаз, то со временем научитесь ходить с тростью и читать книги на ощупь. Но едва ли излечитесь от воспоминаний о бьющем в глаза солнце и невыносимо-прекрасных красках окружающего мира.
Если вы лишились дыхания…

Давность срока – 16 лет. За это время любые раны должны зарубцеваться, любые воспоминаний стереться и потускнеть. И нельзя сказать, чтобы в течение этих лет я изображала принцессу-Несмеяну, давшую обет целомудрия. Моя жизнь была изменчивой и яркой, как калейдоскоп. И прЫнцев вокруг меня хватало. Одни выстилали мне ступени моей тогдашней работы шубами из соболей, другие похищали на казенной машине и мчали по встречке к неминуемой, казалось, гибели. Одни дарили незабываемую сказку на берегах Испании, другие – свои пламенные стихи вкупе с пламенным сердцем.
Но фишка в том, что мне не нужны принцы.
Мне нужен пират. Один-единственный. Мой.
Прошло 16 лет с тех пор, как.
Когда я слышу «наши» песни, сердце колотится так, словно я сорвалась с небоскрёба. Словно оно не билось все эти годы, и вдруг ему дали такую возможность. Словно я не жила все эти годы, и вот теперь, вдруг –

Когда-нибудь я стану полоумной агрессивной бабкой, и время вылечит меня. От всей моей памяти разом, от любых признаков мозговой активности и от всей этой грёбаной жизни в целом.

Я хочу быть с тобой.

Музыка: Наутилус Помпилиус Я Хочу Быть С Тобой

@темы: Nostalgie

---

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

---

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

---

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

---

Он сидел в полутемной таверне, играл ножом, вырезал на столе очертанья чужих морей. Он заметил тебя в тот миг, когда ты вошел, так легко оказавшись в лучшей его игре. Он не пил, наблюдая, как с песней лихой матрос наполняет стаканы и бьет тебя по плечу. Каждой капельке пота у кромки твоих волос он сухими губами неслышно шептал: «Хочу». Твое юное тело, не знавшее драк и бурь, твои нежные пальцы, скользящие по щекам… Моряки танцевали, а он наслаждался: «Будь, перламутровый мальчик, приплывший издалека». Наконец, обессилев от музыки и вина, ты упал на скамью и весело крикнул: «Черт! Я хорош и свободен, и не моя вина – я рожден для любви, а прочее ни при чем!»
В час, когда до рассвета три мили кромешной тьмы, в старой сонной таверне не знаешь, кто жив, кто мертв, он ласкал тебя, спящего, словно пытался смыть поцелуями твой неведомый теплый мед. Он держал тебя, словно сокровище, каждый след изучая, как зверь изучает свою тропу. Он любил тебя так, что выдохи на стекле рисовали над темной гаванью млечный путь. И когда твое тело забилось, и эта дрожь перешла в его горло, как влага идет в песок, он вогнал тебе в сердце свой острый пиратский нож и смотрел, как струится по лезвию алый сок.

Лодки пробуют берег, их днища одеты в ил, и соленые брызги трогают их дождем.
Это просто портовый город и чертов штиль.

Он сидит в таверне,
играет ножом
и ждет.

Кот Басё

www.stihi.ru/2011/03/10/4338

@темы: стихи, Кот Басё

---

Глядя на свой скромный виш-лист из 6-ти пунктов (3 из которых из разряда «невозможное», остальные - из разряда «маловероятное»), пришла к малоутешительным выводам:
1. Я ни разу не женщина.
2. Деньги никогда не смогут сделать меня счастливой, т.к. то, чего я хочу больше всего на свете, не покупается за деньги. А всё остальное я могу себе купить и сейчас.
3. Никто никогда угадает с «правильным» подарком для меня))
А прошедшие два года я хотела на день рождения только одного подарка. Точнее, события. Не сбылось. И, наверное, к счастью.

@темы: житейское

---

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

---

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

---

Где-то в самом центре Даларана дракон расправил крылья и устремился ввысь, наслаждаясь давно забытым ощущением свободы и полёта.
Ввысь, навстречу солнцу, - оставляя под размахом крыльев радость и боль, одинокий волчий вой, слёзы. Известно ли Вам, что слёзы драконов превращаются в драгоценные камни? Кто-то отыщет клад…
Выше и выше, рассекая упругий воздух, ввинчиваясь в податливую влажность облаков, где миллионы водяных капель усеяли крылья. Потом они превратятся в кристаллики льда, звенящие, словно колокольчики танцовщицы.
Выше, выше… Слыша, как с каждым ударом сердца лопаются звенья цепей, выкованных из пляшущих радуг, запаха дождя и обманчивых огоньков мечты. Цепей, которые лишь на первый взгляд кажутся хрупкими и невесомыми, а на самом деле держат сильнее всего в этом мире.
Ещё выше, задевая крылом звёзды, стряхивая с них пыль эпох, туда, где среди затерянных галактик танцуют ветра вечности. Туда, где планета кажется всего лишь сверкающей булавочной головкой, затерянной среди множества идентичных.
И где-то там, среди этих бесчисленных звёзд, - ироничная улыбка, кривящая рассеченные шрамом жестокие губы. И глаза – синие, - словно счастье.

- С возвращением, детка.

@темы: wow